dimanche 23 novembre 2008

The only good Placebo effect : "Without You I'm Nothing"

Onze heure du matin, un dimanche. « Pure Morning » me tire des draps cotonneux ou je purgeai mes excès de la veille. Cette fille a décidément bon goût. Dès le début, on sent que l’on a à faire à un album d’une autre classe. Cette ligne de guitare répétitive et évolutive, ce beat éléctro entêtant, ces paroles subtilement décadentes, tout est réuni pour un instant musical aussi pur que la neigeuse qui a traversé mes narines il n’y a pas si longtemps.

S’ensuit « Brick S(h)ithouse » où l’une des chansons punk les plus réussies de Placebo. Le rythme est rapide, saccadé, Molko déforme sa voix pour donner un côté encore plus agressif et pourtant la classe mélodique est là, l’emportant sur tout le reste. Ma partenaire me lance un sourire complice lorsqu’elle entend « When you cum you never make a single sound ». C’est clair, ça ne la concerne pas…

« You don’t care about us » prolonge le plaisir post punk avec une belle ligne de basse et une construction idéale déboulant sur un superbe refrain qui devient plus intense au fur et à mesure, tout comme le réveil que je suis en train de vivre.

Puis les choses se calment un peu sur « Ask for answers », du moins musicalement. Car émotionnellement, c’est à partir de là que l’album prend son envol pour ne plus jamais redescendre. Molko avait annoncé lors de sa sortie en 1998 qu’il avait été composé dans un état de délabrement sentimental total pour les trois membres du groupe et c’est vrai que l’on va peu à peu se laisser entraîner par la sombre magnificence de ce qui va passer dans nos oreilles. « These Bonds are shackle free ». L’image est dure, me rappelant pourquoi je suis ici, avec une fille de vingt ans plus perverse que jamais mais qui m’aura oublié dès demain pour s’éclater avec un autre business man friqué.

Vient le morceau titre. A le réentendre dix ans après, je me dis qu’il n’avait même pas besoin de l’aura et de la voix mystérieuse de Bowie avec qui le groupe l’a joué sur scène. Ces presque cinq minutes d’orgasme musical et émotionnel sont un point d’orgue dans la musique en général. Les paroles continuent de me filer ce sentiment de nausée que mes breuvages corsés d’hier soir n’expliquent pas complètement. Et malgré cette créature au physique aussi gothique et parfait que la chanson et ses efforts buccaux extrêmement flatteurs, je ne peux me permettre de penser à celle à qui je dirais bien « Without you I’m nothing » à ce moment précis.

Heureusement, Allergic (to thoughts of mother earth) et son énergie salvatrice grâce à un travail sur la disto de la guitare très poussé et un refrain aussi simple qu’accrocheur me remettent d’aplomb pour profiter de ce moment rock’n roll comme on en croise peu dans sa vie d’homme modèle. Rassasiée, elle me laisse seul.

The Crawl me fait replonger dans la rêverie sentimentale. Petite sœur de Ask For Answers, la chanson semble irréelle, passer telle un fantôme dans la chaîne. Brillant tout simplement.

Every You, Every Me reprend la structure répétitive et tubesque de “Pure Morning” avec autant de réussite, une belle montée en puissance de guitare/synthé sur la fin et un Brian Molko toujours aussi inspiré dans ses paroles désabusées. Le petit déjeuner est prêt.

Petit Déjeuner sur « My Sweet Prince » ? Non merci. Voilà un morceau très difficile, où le chanteur déverse sa douleur sans se soucier un seul instant de son effet sur l’auditeur. Par la suite, Placebo le fera encore mais de manière consciente, calculée et forcément plus aseptisée. Ici, c’est du brut. L’instrumentation est minimaliste, la voix est au premier plan et les paroles font tout. Il faut être dans le bon état pour écouter sinon mieux vaut la passer. Avant que mon esprit qui rajoute inconsciemment deux s au titre ne retrouve complètement l’image de mes années de bonheur avec une personne aimée, c’est ce que je fais.

Je préfère regarder la neige tomber et laisser « Summer’s gone » m’accompagner dans ma rêverie dominicale. Peut être ma préférée sur cet album par son rythme lancinant, sa guitare planante et la ligne de chant de son refrain « You try to break the mole, before you get too old ». Un passage narré où la voix de Brian me fait penser à Corgan dans ses moments calmes achève de lui donner un charme indéniable. Le même que possède celui de ma groupie d’un soir, qui me fait doucement comprendre qu’il sera bientôt l’heure de se quitter. Peut être une dernière tartine ?

La tartine se mangera sur « Scared of girls », dernier brûlot de l’album avec une sauvagerie et une efficacité rythmique à couper le souffle. Nirvana n’est pas loin. Je me délecte de ces paroles qui définissent exactement l’homme que je suis devenu et que deviennent finalement tous ceux déçus par l’amour : « I’m a man a liar, guaranteed in your bed, I gotta place it on the rack, got a place inside it ».

Epuisé et vidé de toutes mes substances non illicites, je me dirige vers la porte quand retentit Burger Queen, ballade désenchantée où Stefan Olsdal troque sa basse pour une guitare rythmique tandis que Brian Molko fait sonner des arpèges touchés par la grâce. « Things aren’t what they seem ». Pourtant il semble bien que c’est là le terme de l’album et de ma relation éclair du week end. Je n’aurais pas le temps d’écouter l’instrumental caché « Evil Dildo » où Brian a samplé les menaces proférées sur son répondeur pour accompagner une furie musicale à deux basses qui, il faut l’avouer, n’a pas grand intérêt à la fin d’un tel album. Mais rien que pour entendre le batteur se lâcher, on ne boudera pas notre plaisir.

Moi mon plaisir est terminé, je retourne à ma vie normale d’homme stressé. Mais réécouter « Without You I’m Nothing » m’a néanmoins rappelé certaines choses qui avec le temps s’étaient embrumées dans mon esprit.

Sans cet album, Placebo n’est rien. Sans cet album, ma discographie n’est rien. Sans cet album, je ne suis rien.

Sans toi je ne suis rien

jeudi 20 novembre 2008

Le blues du Lascar


J'vis au pied de ces buildings miteux,
Qui sentent la pisse, les armes et la beuh.
Ce soir faut qu'je choppe de quoi bédave,
Sinon j'aurais envie de viol dans une cave.

Ici tu te dois d'être un pur BoGoss
Si tu veux pas finir comme un putain d'BoLoss.
Pour ça faut qu'tu connaisses le point G,
Histoire de briller dans ma belle société.

J'essaie de m'trouver des bonnes meufs,
En évitant de m'faire pécho par les keufs.
Tu sais celles qu'on voit dans les clips de rap,
Putes, soumises, avec presque pas de sapes.

Ils nous niquent bien avec leurs rêves à deux balles,
Moi j'ai qu'la téloche, forcément ça m'emballe,
Quand j'vois le p'tit là haut avec sa collec' de Rollex,
J'me dis qu'mon grand frère a raison de bosser dans le sexe.

Travailler? Vous nous faites chier avec ce gros mot,
Parce que tu crois qu'j'ai pas essayé gros?
Même avec la volonté t'as toujours un regard de travers,
Qui te rappelle qu' tu viens de plus bas que terre.

Alors j'suis pas con, j'fais comme mes potes,
On vole, on deale et on s'emporte,
Si jamais tu veux pas nous filer ton portable,
Tu risques de retrouver ta tête dans un cartable.

Toi qui r'gardes la Star Ac' avec des étoiles dans les yeux,
Moi j'en suis à ma cinquième bouteille de mauvais mousseux,
Péta la veille au Lidl du quartier,
Faut bien qu'ça serve de s'taper des caissières déprimées.

Wesh sale baltringue de bourgeois,
Tu crois qu' j'ai pas envie des mêmes trips que toi?
Toi tes parents te couvent encore comme un nouveau né,
Moi ils m'ont viré du nid à peine je tétais.

Mais si t'as un plan pour sortir de cette galère,
Sans passer par la zonzon et les cerbères,
Sans trahir le peu d'idéaux dans mon cœur de lascar,
Là mec, j'me remettrais peut être à y croire.

En attendant j'survis au pied de buildings miteux,
Qui sentent la pisse, les armes et la beuh.
Ce soir faut qu'je choppe de quoi bédave,
Sinon j'vais finir par me pendre dans une cave.

A lire avec l'accent

dimanche 16 novembre 2008

Carnets de route - La Route des vins


Episode 3 - Ô Goutchi

Soleil de braise sur vigne d'ocre
Les fumées matinales s'évaporent
Laissant place aux hameaux boisés
Qui resplendissent de grâce rurale.

Le clocher sonne midi, glas de la rosée matinale,
Les tavernes diffusent leurs fins fumets,
Conviant les voyageurs égarés et travailleurs acharnés,
A partager ce moment d'intimité frugale.

Ô Goutchi, lieu de gastronomie nouvelle,
Où la cuisine se déguste sur fond de transe douce,
Préparant le convive à une exquise ritournelle,
Et son palais à un tour de montagnes russes.

Ces saveurs aux parfums immortels,
De la sauce au cassis mirifique,
Au discret petit trait de vinaigre balsamique,
Me font décoller pour une après midi rebelle.

Soleil de braise sur vigne d'ocre,
Les carrés de la plaine à nouveau m'honorent;
Je quitte à regret ce hameau boisé,
Je me souviendrais de son accueil cabale.

jeudi 6 novembre 2008

Carnets de route - La Route des vins


Episode 2 - Le spleen du toboggan


Je foule le matelas de feuilles,
Pour écouter ce doux craquement,
Sous mes pas pressés par le temps,
Ennemi de la vie, ami des cercueils.


Le jardin d'enfants est vide,
Et son toboggan rouillé s'ennuie;
Lui qui s'était habitué aux rires avides,
Voilà que l'automne les précipite dans son puit!


Son ami le tourniquet s'est déjà tu,
Fatigué de la houle incessante mais innocente,
Que lui imposent ces têtes blondes bien pensantes;
Il se laisse enterrer par l'or vermeil des arbres déchus.


Je suis seul, pris dans cet ardent tourbillon
De couleurs; elles affectent mes visions
D'homme libre; obligé de souscrire,
Aux impératifs de cet empire.

mercredi 5 novembre 2008

Heureux mais...

Tant d'espoirs placés en un seul homme,
Preuve s'il en est que les terriens pleurent.

Élevé au rang de demi dieu, il ne reste pourtant qu'un humain,
Qui a usé des belles tournures et su manier l'éloquence,
Pour panser oralement les blessures d'une population bovine.

Qu'en sera-t-il lorsqu'ils s'apercevront hagards,
Que rien ne s'est arrangé quatre ans plus tard?

Car ce n'est que la somme commune d' hommes honnêtes,
Et non pas celle d'un seul, à priori désintéressé,
Qui va reconstruire les dégâts honteux
Que nous avons faits à notre propre planète.

Bon courage Barack

La rivière de mes rêves dorés

"Bonjour jeunes gens.
Préparez vous, l'épreuve littéraire commencera dans quelques minutes.
Je vous préviens d'ores et déjà que le sujet de cette année a été choisi pour faire exploser les cratères sur vos visages et vous dégouter de faire ces longues études inutiles qui vous rendent naïfs et rêveurs. Je vous rappelle que nous sommes dans l'ère du capitalisme, il faut travailler plus pour gagner plus, écouter les artistes que l'on fabrique pour vous à grands coups de campagnes marketing et surtout oublier votre côté humain incompatible avec cette économie mondiale où être le plus productif possible vous empêchera de finir comme ces populations du tiers monde dont personne ne s'occupe plus. Regardez les milliardaires, ils ont réussi eux! Ce sont nos modèles!

Bon passons au sujet. Le voici :

"Qu'est ce que la perfection mélancolique brute?"

Vous avez quatre heures, si votre cerveau n'a pas grillé avant. Bon courage!"


C'est ça.

lundi 3 novembre 2008

Carnets de route - La Route des vins


Episode 1 - Accueil automnal


Vignes d'or
Murs de grès rose
Volets ornés de cœurs
Ribeauvillé ; Grand Rue

Une statue me fixe, crachant l'eau de sa bouche millénaire.


Au loin les nuages ont jeté leur voile,
Sur la plaine dorée, vaisseau automnal.

Les arbres se parent de leurs plus coquets bijoux
Attendant l'heure fatidique du striptease hivernal.
Agités par une bise légale qui chaparde les dernières verdures d'un été dissout.

Je remonte doucement le chemin du clos
Cherchant à percer cette couronne brumeuse qui dévore la montagne.
Que cachent ces roches à la minéralité si précieuse?

Une forteresse moyenâgeuse, construite par une main humaine révolue,
Les machines les plus perfectionnées de notre ère en rougissent,
Honteuses de ne pouvoir jamais faire mieux.

Chaque pierre blanchie par le temps transpire d'une histoire,
Mêlant abondance, nonchalance et violence,
Témoignage silencieux de ces seigneuries sanglantes,
Dont la noblesse coule encore dans le rubis du pinot noir.

Halte à Bergheim, une auberge bienveillante,
Où les tables en bois, dressées par une hôtesse minutieuse,
Murmurent les mets qui chaque jour servent d'accompagnement
A ce breuvage doré, rosé ou bullé.

Celui là même qui fait la fierté des hommes de cette région qui chante,
Encore,
Les airs oubliés de ménestrels passionnés.